William Butler Yeats. The Wild Swans at Coole (Los cisnes salvajes de Coole).

Familia de cisnes (1899/1900)

Henri-Edmond Cross (Francia, 1856 - 1910)

Óleo sobre lienzo

Colección privada

The trees are in their autumn beauty, 

The woodland paths are dry, 

Under the October twilight the water 

Mirrors a still sky; 

Upon the brimming water among the stones 

Are nine-and-fifty swans. 

The nineteenth autumn has come upon me 

Since I first made my count; 

I saw, before I had well finished, 

All suddenly mount 

And scatter wheeling in great broken rings 

Upon their clamorous wings. 

I have looked upon those brilliant creatures, 

And now my heart is sore. 

All's changed since I, hearing at twilight, 

The first time on this shore, 

The bell-beat of their wings above my head, 

Trod with a lighter tread. 

Unwearied still, lover by lover, 

They paddle in the cold 

Companionable streams or climb the air; 

Their hearts have not grown old; 

Passion or conquest, wander where they will, 

Attend upon them still. 

But now they drift on the still water, 

Mysterious, beautiful; 

Among what rushes will they build, 

By what lake's edge or pool 

Delight men's eyes when I awake some day 

To find they have flown away? 

Los árboles están en plena belleza otoñal,

y los senderos del bosque están secos,

en el crepúsculo de octubre el agua

refleja un cielo quieto;

sobre el agua que desborda las piedras

hay cincuenta y nueve cisnes.

Diecinueve otoños me cayeron encima

desde la primera vez que los contara;

y vi, mucho antes de haber terminado

que todos de repente vuelo alzaban

dispersándose en grandes anillos rotos

en revuelo de alas clamorosas.

Yo apreciaba esas criaturas brillantes

y hoy mi corazón está dolido.

Todo cambió desde que, al oír en el ocaso,

por primera vez en esta costa

sobre mi cabeza el tañer de sus alas

con paso más ligero caminara.

Frescos aún, amante con amante,

chapotean en las frías

y afables corrientes o por el aire ascienden.

Sus corazones no han envejecido;

vagan a su antojo, pues pasión o conquista

aún los esperan.

Flotan ahora sobre el agua tranquila,

misteriosos y bellos.

¿Entre qué juncos se asentarán,

al borde de cuál lago o estanque

deleitarán los ojos de los hombres

cuando despierte yo algún día

para descubrir que se han volado?

Traducción: Delia Pasini

William Butler Yeats (Irlanda, 1865 – 1939).

Patrick Kavanagh. I had a future (Tuve un futuro).

Retrato de Pablo Picasso (1900)

Ramón Casas y Carbó (1866 - 1932)

Carboncillo y pastel sobre papel

Museo Nacional de Arte de Cataluña (MNAC), Barcelona, España.

O I had a future
A future

Gods of the imagination bring back to life
The personality of those streets,
Not any streets
But the streets of nineteen forty.

Give the quarter-seeing eyes I looked out of
The animal-remembering mind
The fog through which I walked towards
      The mirage
That was my future.

The women I was to meet
They were nowhere within sight.

And then the pathos of the blind soul,
How without knowing stands in its own kingdom.
Bring me a small detail
How I felt about money,
Not frantic as later,
There was the future.

Show me the stretcher-bed I slept on
In a room on Drumcondra Road,
Let John Betjeman call for me in a car.

It is summer and the eerie beat
of madness in Europe trembles the
Wings of the butterflies along the canal.

O I had a future.

Tuve un futuro

Tuve un futuro,

un futuro.

Dioses de la imaginación, revivid

la personalidad de aquellas calles,

no unas calles cualesquiera,

sino las calles de mil novecientos cuarenta.

Dadme los ojos miopes con los que miraba,

la mente con memoria de animal,

la niebla que iba atravesando hasta el espejismo

que era mi futuro.

Las mujeres que debía encontrar

no estaban a la vista.

Y después el dolor del alma ciega

que sin saberlo está en su propio reino.

Dadme algún detalle

de cómo sentía el dinero,

sin la ansiedad posterior,

había futuro.

Mostradme la cama plegable donde dormía

en un cuarto de Drumcondra Road.

Que John Betjeman pase a buscarme en coche.

Es verano y el redoble oscuro

de la locura en Europa agita las alas

de las mariposas sobre el canal.

Tuve un futuro.

 Traducción: Fruela Fernández

Patrick Kavanagh (Irlanda, 1904 – 1967).

Patrick Kavanagh. Innocence (Inocencia).

La colcha de Patrick

Barrie Maguire

Óleo sobre lienzo

Irlanda

Innocence

They laughed at one I loved -

The triangular hill that hung

Under the Big Forth. They said

That I was bounded by the whitethorn hedges

Of the little farm and did not know the world. 

But I knew that love's doorway to life

Is the same doorway everywhere. 

Ashamed of what I loved

I flung her from me and called her a ditch

Although she was smiling at me with violets.

But now I am back in her briary arms;

The dew of an Indian Summer morning lies

On bleached potato-stalks -

What age am I?

I do not know what age I am,

I am no mortal age;

I know nothing of women,

Nothing of cities,

I cannot die

Unless I walk outside these whitethorn hedges.

Inocencia

Se rieron de mi amada…

la colina triangular que pendía

bajo Big Forth. Dijeron

que estaba encadenado a los setos de espino

de la vieja granja y no conocía el mundo.

Pero yo sabía que la puerta del amor a la vida

es la misma puerta en todas partes.

Avergonzado de la que amaba,

la arrojé de mí y la llamé zanja,

aunque me sonreía con violetas.

Pero ahora he vuelto a sus brazos de brezo;

el rocío de San Martín cubre

los tallos blanqueados de las patas.

¿Qué edad tengo?

No sé mi edad,

no tengo edad mortal.

Nada sé de mujeres,

nada sé de ciudades,

no puedo morir

si no salgo de estos setos de espino.

Traducción: Fruela Fernández

Patrick Kavanagh (Irlanda, 1904 – 1967)

Patrick Kavanagh. Poplar Memory (Recuerdo de los chopos).

Álamos en los bancos del río Epte, vistos desde el pantano. (1891 - 92)

Claude Monet (Francia, 1840 - 1926)

Colección privada

Poplar Memory

I walked under the autumned poplars that my father planted
On a day in April when I was a child
Running beside the heap of suckers
From which he picked the straightest, most promising.

My father dreamt forests, he is dead --
And there are poplar forests in the waste-places
And on the banks of drains.

When I look up
I see my father
Peering through the branched sky.

Recuerdo de los chopos

Caminaba entre los chopos otoñados que mi padre plantó

una tarde de abril cuando yo era un niño 

que corría entre hileras de renuevos,

y él tomaba los tenaces, los prometedores.

Mi padre soñó bosques, está muerto;

y hay chopos en eriales

y a la orilla de acequias.

Cuando miro hacia arriba

veo a mi padre

asomarse por el cielo enramado.

Traducción: Fruela Fernández

Patrick Kavanagh (Irlanda, 1904 – 1967).

Paul Durcan. Felicity in Turin (Felicidad en Turín).

En la cama

Henri de Tolouse-Lautrec

Óleo sobre cartulina

Museo de Orsay, París, Francia.

Felicity in Turin We met in the Valentino in Turin And travelled through Italy by train, Sleeping together. I do not mean having sex. I mean sleeping together. Of which sexuality is, And is not, a part. It is this sleeping together That is sacred to me. This yawning together. You can have sex with anyone But with whom can you sleep ? I hate you Because having slept with me You left me.

Felicidad en Turín Nos encontramos en el Valentino en Turín Y viajamos a través de Italia por tren Para dormir juntos, No quiero decir tener sexo Quiero decir dormir juntos. De lo cual la sexualidad es Y no es, una parte. Este dormir juntos Es sagrado para mí Este bostezar juntos Tú puedes tener sexo con cualquiera ¿Pero con quién puedes dormir? Te odio Porque habiendo dormido conmigo Me dejaste.

 Paul Durcan (Irlanda, 1944)

Patrick Kavanagh. Epic (Epopeya).

 

Homero recitando sus poemas

Thomas Lawrence

Reino Unido

Epic

I have lived in important places, times

when great events were decided, who owned

that half a rood of rock, a no-man’s land

surrounded by our pitchfork-armed claims.

I heard the Duffy’s shouting “Damn your soul”

and old McCabe Stripped to the waist, seen

step the Plot defying blue-cast steel-

“Here is the march a long these iron stones”.

That was the year of the Munich bother.

which/ Was more important? I inclined

to lose my faith in Ballyrush and Gortin

till Homer’s ghost came whispering to my mind.

He said: !I made the Iliad from such

a local row”. Gods make their own importance.

Epopeya

He vivido en sitios importantes, en tiempos

en que grandes cuestiones se dirimían, de quién era

aquel octavo de acre pedregoso, una tierra de nadie

rodeada por reclamos defendidos con horquetas.

“Maldita sea tu alma” —escuché gritar a los Duffy—

y vi al viejo McCabe, desnudo hasta la cintura

pisar el terreno desafiando el acero:

“La marca son estas piedras rojizas”.

Ese era el año del asunto de Munich. ¿Cuál era más trascendente?

Me inclinaba a perder la fe en Ballyrush y Gortin

cuando llegó el espectro de Homero, susurrando a mi conciencia.

“Hice la Ilíada de una riña local

como esa”, me dijo. Los dioses crean su propia importancia.

Versión de Jorge Fondebrider y Gerardo Gambolini

Patrick Kavanagh (Irlanda, 1904 – 1967)