Raquel Lanseros. 2059.

Las viejas o El tiempo o Hasta la muerte (1810/1812)

Francisco de Goya y Lucientes (Espàña, 1746 - 1828)

Óleo sobre lienzo

Palacio de Bellas Artes de Lille, Lille, Francia. 

He imaginado siempre el día de mi muerte.
Incluso en la niñez, cuando no existe.

Soñaba un fin heroico de planetas en línea.
Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca
sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
caer como miliciana en una guerra
cuyo idioma no hablo.
Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

Dos mil cincuenta y nueve.
Las flores nacen con la mitad de pétalos
ejércitos de zombis ocupan las aceras.
Los viejos somos muchos
somos tantos
que nuestro peso arquea la palabra futuro.
Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
que abrazamos
con la presión exacta de un grillete.

Estoy sola en el cuarto.
Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
como una tarde fría de domingo.
Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
No sonríen ni amenazan: son estatuas.
Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
No va a doler, tranquila.
Igual que un animal acorralado
muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
grito mil veces el nombre de mi madre.
Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
Hay excesiva luz y una jeringa llena.

Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
si estuviera mi madre
jamás permitiría que me hicierais esto.

Raquel Lanseros (España, 1973).

Raquel Lanseros. Resistencia al cálculo.

Dos figuras frente al mar (1985)

Adolfo Couve (Chile, 1940 - 1998)

Óleo sobre tela

Museo Nacional de Bellas Artes, Santiago, Chile.

Un silencio fecundo de rugidos
acompaña la tarde litoral y nubosa.
Es una playa ilesa del Pacífico.

Manzanillos de agua, heliconias gigantes
meciéndose en la brisa embriagada de nubes.
De repente, el milagro:
dos papagayos rojos
rebasan el umbral de lo posible.

Justo en ese momento
yo soy un marinero de la Santa María
mirando Guanahani desde el mástil.
Yo soy Keats descubriendo
el Homero de Chapman.
Gagarin comprendiendo
la soledad helada del espacio.
Tenochtitlán, Numancia,
Troya llorando a Héctor,
un órdago de Dios,
Edmund Dantès al viento.

Soy el roce de dos ramas resecas
que encendieron un fuego primitivo.

Es fácil de entender si sales de tu nombre.

En la Tierra el misterio.
Yo he venido
a ser ola a la vez que miro el mar.

Raquel Lanseros (España, 1973).

Raquel Lanseros. Beatriz Orieta Maestra nacional (1919-1945).

La Amiga (en Córdoba). 1901.

Domingo Muñoz y Cuesta (España, 1850 - 1925)

Óleo sobre lienzo

Museo del Prado, Madrid, España.

Los niños corren y saltan a la comba.
Beatriz Orieta pasea junto a Dante
sorteando los pupitres
en medio del camino de la vida…
Tiene litros de frío mojándole la espalda.
Apenas pueden nada contra él
los míseros tizones del brasero oxidado.

Entran al aula los gritos infantiles,
huelen a tos y a hambre.
Algunas veces,
Beatriz Orieta casi no contiene
las ganas de llorar
y mira las caritas sucias afanándose
en recordar las tildes de las palabras llanas.

Prosigue Dante todo el día musitando
en el oído de Beatriz Orieta
…amor que mueve el sol y las estrellas.

Ella siente de veras
que otro mundo la mira
al lado de este mundo gris y parco.

Contra el lejano sol
del lejano crepúsculo
dos amantes se miran a los ojos.
Beatriz Orieta está
apoyada en su hombro.
Los álamos susurran las palabras de Dante.
Los amantes son túneles de luz
a través de la niebla.
Los besos, amapolas
de un cuadro de Van Gogh.

Pasa el invierno lento como pasa un poema.

Pasan el frío andrajoso, la fiebre y el esputo
y toman posesión del blanco cuerpo
igual que las hormigas invadiendo
esas migas de pan abandonadas.

Sesenta años después, entre las ruinas verdes
leo un  descanse en paz  envejecido
sobre la tumba de Beatriz Orieta.

El silencio es de mármol.
El silencio
es la respuesta de todas las preguntas.

Unos metros más lejos, hace sólo dos años
yace también el hombre
que, apoyado en el hombro de Beatriz Orieta,
dibujó un corazón sobre un tiempo de hiel.

¿Qué más puedo decir?
Que la vida separa a los amantes
ya lo dijo Prévert.
Pero a veces la muerte
vuelve a acercar los labios
de los que un día se amaron.

Raquel Lanseros (España, 1973)

Raquel Lanseros. Invocación.

Corriendo en la playa (1908)

Joaquín Sorolla (España, 1863 - 1923)

Óleo sobre lienzo

Museo de Bellas Artes de Asturias, Oviedo, Asturias, España.

Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.
Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.
Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.
Engáñenme los cantos de sirenas,
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.
Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.
Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.
Huya yo del realismo encorsetado.
Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio.

Raquel Lanseros (España, 1973). 

Raquel Lanseros. En ocasión de todos los finales.

La despedida

Luis Alberto Acuña Tapias (Colombia, 1904 - 1994)

Yo nunca resistí las despedidas

   con su mezcla de muerte y precipicio

      con el aroma amargo de la finitud

                                     empalagando el ánimo

         con esa luz de hielo matutino

                      que penetra debajo de los párpados.

Yo nunca resistí las despedidas

      pero no sé por qué.

Me lo pregunto porque no ha supuesto

una sorpresa súbita casi ninguna de ellas.

He solido saber

con esa exactitud de los relojes

el lugar, el momento

   la documentación y el escenario

                                      en que sobrevinieron.

No hay engaño. El jueves diecinueve

era un jueves sin ti. Estaba escrito

mucho antes que las lágrimas

anunciasen el fin

          y todo fin es único.

Las despedidas son como el otoño

inevitables pérdidas

     vienen puntuales con aviso previo.

Nadie puede acusar de su tristeza

a la pequeña hoja tiritando dormida

                               en medio del camino.

De repente esa hoja me recuerda

los hoteles pintados de naranja.

Son dos cosas que llegan de otra época

                         igual que llega la bruma de noviembre.

Traen una carga de nostalgia limpia

sin traición ni sorpresa.

     Y sin embargo el alma

     no logra acostumbrarse en una vida.

Yo nunca resistí las despedidas

porque en cada una de ellas se marchita la voz

de todas las personas que yo he sido

                                       y ya no puedo ser.

Raquel Lanseros (España, 1973). 

Raquel Lanseros. El discreto encanto de la autenticidad.

Atardecer de verano (1947)

Edward Hooper (Estados Unidos, 1882 - 1967)

Óleo sobre tela

Colección privada

Fue Antoine de Saint-Exupéry quien dijo

que conocer a alguien

no era memorizar su nómina y su oficio

sino saber si amaba los geranios…

                             vas contando radiante mientras corres

                             al abrigo del tiempo

                             rasgando una guitarra imaginaria.

Yo apenas te conozco

de esa manera convencional y triste

en que se miden las gentes rigurosas

las mismas que calculan circunspectas

los números ajenos, las posibilidades

de establecer un marco común satisfactorio

como base de sólidas alianzas

que redunden en beneficios mutuos.

     Afortunadamente ignoro todo eso.

    Pero sé muchas cosas.

Aprendí navegando tu mirada infinita que los días

nos premian sólo a veces con veinticuatro horas

que un pez es el vecino del charco de la esquina

y la esquela de un príncipe un folio de papel.

Si conocer es verte sin que te vean los ojos

soñar a tumba abierta y no saber

                             quién se adueña de quién

pulimentar la luna

izar contigo todas las banderas

                                     exentas de pecado

vislumbrar el secreto

elevar al cuadrado la risa de la tierra

escuchar sin abismos

tender la mano igual

                  que quien construye un puente.

Entonces, te conozco.

Raquel Lanseros (España, 1973).