Medardo Ángel Silva. Oración de Nochebuena.

Adoración de los pastores (1646).

Óleo sobre lienzo.

Rembrandt (1606 - 1669).

Galería Nacional, Londres, Reino Unido.

Infante-Dios: el pálido bardo meditabundo

canta el advenimiento del divino tesoro,
y, ante quien da su vida al corazón del mundo,
ofrenda su plegaria -su mirra, incienso y oro-.

No por el que celebra la gloria de tu pascua
entre rubios hervores de cálido champaña,
ni por el alma frívola, ni por la boca de ascua
en que el sofisma teje sutil hebra de araña...

Por los huérfanos niños, los de padres ignotos,
que esperan el presente real en la ventana,
y sólo nieve encuentran en sus zapatos rotos,
a la rosada luz de la nueva mañana;

por esas pobres vírgenes que consume la anemia,
víctimas inocentes de paternales vicios;
y por los melenudos hijos de la Bohemia
en quienes ha ejercido Saturno maleficios;

por la novia que espera y espera eternamente,
la cimera de Orlando, el plumón de Amadís
o la voz de Romeo, hasta que un día siente
que un fúnebre enlutado la lleva dulcemente,
en su barquilla de ébano, a un remoto país;

Por los meditabundos hijos de la Sophia,
los hermanos de Fausto, que huyendo del contacto
mundanal, se lanzaron a la tiniebla fría
del Ser y del No-Ser, y sin luz y sin guía
perdiéronse en la noche suprema de lo Abstracto;

y por los vagabundos y por los atorrantes
que jamás conocieron la familiar dulzura,
por esos ignorados y tristes comediantes
de la tragicomedia de la Malaventura.

Por el que en dolorosas horas de su vigilia
toma por salvación el puñal o el veneno
y por el trotamundos sin pan y sin familia,
que inmoló a los sentidos cuanto en él era bueno;

por esos cuyos nombres son de marca de ludibrio
-almas patibularias, lívidos criminales-,
por esos cuya marcha de atroz desequilibrio
acompañan los siete Pecados Capitales;

y por el Metafísico incansable que sufre
de un obsesor problema el torcedor eterno,
que es peor que llevar la esclavina de azufre
que Satanás ofrece al malo en el Infierno;

Señor, y, sobre todo, por el triste Poeta,
en cuyo pecho vibra la perenne armonía,
por ese mago, dueño de la virtud secreta
de hacer de sus dolores luz, sueño y melodía;

por ellos mi oración llena de mansedumbre,
por ellos mirra, incienso y oro mis cantos den...
Vuelve tus ojos puros a aquella muchedumbre
y ábreles el tesoro de tus gracias. ¡Amén!

Medardo Ángel Silva (Ecuador, 1898 - 1919).

Jorge Carrera Andrade. Biografía para uso de los pájaros.

Quito (1889)

Rafael Salas Estrada (Ecuador, 1826 - 1906)

Óleo sobre lienzo

Museo Nacional de Quito, Ecuador.

Nací en el siglo de la defunción de la rosa

cuando el motor ya había ahuyentado a los ángeles.
Quito veía andar la última diligencia
y a su paso corrían en buen orden los árboles,
las cercas y las casas de las nuevas parroquias,
en el umbral del campo
donde las lentas vacas rumiaban el silencio
y el viento espoleaba sus ligeros caballos.

Mi madre, revestida de poniente,
guardó su juventud en una honda guitarra
y sólo algunas tardes la mostraba a sus hijos
envuelta entre la música, la luz y las palabras.
Yo amaba la hidrografía de la lluvia,
las amarillas pulgas del manzano
y los sapos que hacían sonar dos o tres veces
su gordo cascabel de palo.

Sin cesar maniobraba la gran vela del aire.
Era la cordillera un litoral del cielo.
La tempestad venía, y al batir del tambor
cargaban sus mojados regimientos;
mas, luego el sol con sus patrullas de oro
restauraba la paz agraria y transparente.
Yo veía a los hombres abrazar la cebada,
sumergirse en el cielo unos jinetes
y bajar a la costa olorosa de mangos
los vagones cargados de mugidores bueyes.

El valle estaba allá con sus haciendas
donde prendía el alba su reguero de gallos
y al oeste la tierra donde ondeaba la caña
de azúcar su pacífico banderín, y el cacao
guardaba en un estuche su fortuna secreta,
y ceñían, la piña su coraza de olor,
la banana desnuda su túnica de seda.

Todo ha pasado ya, en sucesivo oleaje,
como las vanas cifras de la espuma.
Los años van sin prisa enredando sus líquenes
y el recuerdo es apenas un nenúfar
que asoma entre dos aguas
su rostro de ahogado.
La guitarra es tan sólo ataúd de canciones
y se lamenta herido en la cabeza el gallo.
Han emigrado todos los ángeles terrestres,
hasta el ángel moreno del cacao.

Jorge Carrera Andrade (Ecuador, 1903 – 1978). 

Jorge Carrera Andrade. Vendrá un día más puro que los otros…

Bancos del Sena en Jenfosse - Tiempo claro (1884)

Claude Monet (1840 - 1926)

Óleo sobre tela

Colección privada

Vendrá un día más puro que los otros:
estallará la paz sobre la tierra
como un sol de cristal. Un fulgor nuevo
envolverá las cosas.
Los hombres cantarán en los caminos,
libres ya de la muerte solapada.
El trigo crecerá sobre los restos 
de las armas destruidas
y nadie verterá
la sangre de su hermano,
El mundo será entonces de las fuentes
y las espigas, que impondrán su imperio
de abundancia y frescura sin fronteras.
Los ancianos tan sólo, en el domingo
de su vida apacible,
esperarán la muerte,
la muerte natural, fin de jornada,
paisaje más hermoso que el poniente.

Jorge Carrera Andrade (Ecuador, 1903 – 1978).

Jorge Carrera Andrade. Versión de la Tierra.

La cosecha

Pieter Bruegel el Viejo

Óleo sobre panel

Museo Metropolitano de Arte de Nueva York, Estados Unidos.

Bienvenido, nuevo día:

Los colores, las formas

vuelven al taller de la retina.

He aquí el vasto mundo

Con su envoltura de maravilla:

La virilidad del árbol.

La condescendencia de la brisa.

El mecanismo de la rosa.

La arquitectura de la espiga.

Su vello verde la tierra

sin cesar cría

la savia, invisible constructora,

en andamios de aire edifica

y sube los peldaños de la luz

en volúmenes verdes convertida.

El río agrimensor hace

el inventario de la campiña.

Sus lomos oscuros lava en el cielo

La orografía.

He aquí el mundo de pilares vegetales

y de rutas líquidas,

de mecanismos y arquitecturas

que un soplo misterioso anima.

Luego, las formas y los colores amaestrados,

el aire y la luz viva

sumados en la Obra del Hombre,

vertical en el día.

 Jorge Carrera Andrade (Ecuador, 1903 – 1978)

Fernando Cazón Vera. El último recado.

Campo de prisioneros de Abu Ghraib 3

Fernando Botero

Óleo sobre tela

Colombia

A esta hora, amor mío, me sacarán las uñas 

y no podré escribirte. 
Y todo el pensamiento que guardaba, 
todo lo que me dio tu cuerpo, nuestras noches, 
la historia que vivimos de silencio en silencio, 
las más tiernas palabras cruzadas en voz baja, 
me lo han gastado a golpes. 
… Me arrancaron 
los sonidos, primero, 
luego las maldiciones y los gritos, 
y hasta el dulce sollozo que guardaba para el nacer del 
hijo me lo enrostraron como cobardía.

Había que decir algo, 
repetir un nombre que aún no conocía, 
contarles de mis muertos 
y del itinerario que han de seguir los hombres 
cuando van a estar solos. 
Me sacaron con sangre tantas cosas, 
que he deseado ser lobo para aullar. 
Pero nada 
les importó estos dolores que hablaron 
en sucesivas lenguas. 
Nada quisieron saber de mi corazón, nada
de la alegría que me dieron los otros. 
Se me llevaron 
para siempre el sueño. 
Me doblegaron a vergüenzas. 
Amor mío, nadie vino a salvarme, 
ni siquiera 
ese cadáver que he temido tanto. 
Pero me han contagiado con sus odios, 
también me han transferido sus sogas y cuchillos, 
sus dientes apretados 
y la interrogación siempre incesante. 
Por eso, tengo miedo 
de haber sobrevivido. 
De volver a crecer sin esas cosas 
que tú y yo comprendimos bajo la luz del día. 
Y que tenga que darte, 
en lugar de mi mundo generoso, 
una terrible llama para quemar la tierra.

Voy a tener vergüenza de mirarte desnuda. 
Y es que todo no puede ser lo mismo. 
Ya no será el amor 
que íbamos a tomar del mismo plato.

A otra hora, mi amada, volverán, 
me irán pisando el rostro, 
y el cuerpo, 
y la memoria,

hasta que lleguen a mi celda, 
hasta empezar de nuevo. 
Y tengo miedo 
de no saber, de no haberme enterado 
de todos los sucesos, y nombres, y consignas, 
de toda aquella sucia 
delegación que me piden. 

Fernando Cazón Vera (Ecuador, 1936)

Medardo Ángel Silva. Aniversario.

Juegos de niños

Pieter Brueghel, el Viejo.

Óleo sobre tabla de roble

Museo de Historia del Arte de Viena, Austria.

¡Hoy cumpliré veinte años: amargura sin nombre
de dejar de ser niño y empezar a ser hombre

de razonar con lógica y proceder según

los Sanchos profesores del sentido común!

¡Me son duros mis años –y apenas si son veinte– ;

ahora se envejece tan prematuramente,

se vive tan de prisa, pronto se va tan lejos,

que repentinamente nos encontramos viejos,

enfrente de las sombras, de espaldas a la aurora,

y solos con la esfinge siempre interrogadora!

¡Oh!, ¡madrugadas rosas olientes a campiñas

y a flor de virgen! –entonces estaba el alma niña–

Y el canto de la boca fluía de repente

y el reír sin motivo era cosa corriente.

 

Iba a la escuela por el más largo camino

tras dejar, soñoliento, la sábana de lino,

y la cama bien tibia, cuyo recuerdo halaga

sólo al pensarlo ahora; aquel San Luis Gonzaga

de pupilas azules y risa cabellera 

que velaba los sueños desde la cabecera.

Aunque yendo despacio al fin de la callejuela

acaba, y estábamos al frente de la escuela 

con el “Mantilla” bien oculto bajo el brazo;

y haciendo, en el umbral, mucho más lento el paso.

Y entonces era el ver la calle más bonita,

más de oro el sol y más fresca la mañanita.

 

Y después, en el aula, con qué mirada inquieta

se observaban las huellas rojas de la palmeta

sonriendo no sin cierto medroso escalofrío,

de la calva del dómine y su sueño sombrío...

Pero, ¿quién atendía a las explicaciones?...

¡Hay tanto que observar en los negros rincones!

Y, además es mejor contemplar los gorriones

en los hilos: seguir el áureo derrotero

de un rayito de sol o el girar bullanguero

de un insecto vestido de seda rubia o una

mosca de vellos de oro y alas color de luna.

¡El sol es el amigo más bueno de la infancia!

¡Nos miente tantas cosas bellas a la distancia!

¡Tiene un brillar tan lindo de onza nueva! ¡Reparte

tan bien su oro que nadie se queda sin su parte!

Y por él no atendíamos a las explicaciones;

ese brujo Aladino evocaba visiones

de las Mil y una Noches de las Mil Maravillas

y beodas de sueños, nuestras almas sencillas,

sin pensar, extendían las manos suplicantes

como quien busca a tientas puñados de diamantes.

¡Oh!, los líricos tiempos de la gorra y la blusa
y de la cabellera rebelde que rehúsa

la armonía de los peinados maternales,

cuando íbamos vestidos de ropa nueva a misa

dominical y pese a los serios rituales,

al ver al monaguillo soltábamos la risa!

¡Oh!, los juegos con novias de traje a las rodillas

los besos inocentes que se dan a hurtadillas

a la bebé amorosa de diez a doce años,

y los sedeños roces de sus rizos castaños

y las rimas primeras y las cartas primeras

que motivan insomnios y producen ojeras!

 

¡Adolescencia mía: te llevas tantas cosas

que dudo si ha de darme la juventud más rosas

y siento como nunca la tristeza sin nombre

de dejar de ser niño y empezar a ser hombre!...

¡Hoy no es la adolescencia mirada y risa franca,
sino el cansado gesto de precoz amargura

y está el alma que fuera una paloma blanca

triste de tantos sueños y de tanta lectura!

Medardo Ángel Silva (Ecuador, 1898 - 1919)