Rabinranath Tagore. 2 y 3 de Ofrenda lírica (Gitanjali).

Amanecer (1963).

Óleo sobre lienzo.

Iván Rabuzin (Croacia, 1921 - 2008).

Museo Croata de Arte Naif, Zagreb, Croacia.

2

Cuando tú me mandas que cante, mi corazón parece que va a romperse de orgullo. Te miro y me echo a llorar. Todo lo duro y agrio de mi vida se me derrite en no sé qué dulce melodía, y mi adoración tiende sus alas, alegre como un pájaro que va pasando la mar. Sé que tú te complaces en mi canto, que sólo vengo a ti como cantor. Y con el fleco del ala inmensamente abierta de mi canto, toco tus pies, que nunca pude creer que alcanzaría. Y canto, y el canto me emborracha, y olvido quién soy, y te llamo amigo, a ti que eres mi señor.

3

¿Cómo cantas Tú, Señor? ¡Siempre te escucho mudo de asombro!. La luz de tu música ilumina el mundo, su aliento va de cielo a cielo, su raudal santo vence todos los pedregales y sigue, en un torbellino, adelante. Mi corazón anhela ser uno con tu canto, pero en vano busca su voz. Quiero hablar, pero mi palabra no se abre en melodía; y grito vencido. ¡Ay, cómo me cojes el corazón en el enredo infinito de tu música, Señor!

Traducción: Zenobia Camprubí Aymar.

Se ha respetado la ortografía del original.

Rabinranath Tagore (India, 1861 – 1941).

1913

Rabindranath Tagore (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর). 5, de Ofrenda lírica, (Gitanjali).

Verano verde

Acrílico sobre lienzo

Gene Brown (Estados Unidos, 1938).

5 

Sé induljente conmigo un momento, y déjame sentarme a tu lado, que luego terminaré lo que estoy haciendo. Mi corazón, si no te ve, no tiene sosiego, y mi trabajo es como un afán infinito en un fatigoso mar sin playas. El verano ha venido hoy a mi ventana,. zumbando y suspirando, y han venido las abejas, trovadores en la corte del bosque florecido. Es el tiempo de sentarse quieto frente a ti, el tiempo de cantarte, en un ocio mudo y rebosante, la ofrenda de mi vida.  

Traducción: Zenobia Camprubí Aymar.

Se ha respetado la ortografía del original.  

Rabindranath Tagore (India, 1861 - 1941).

1913

Rabindranath Tagore (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর). 1, de Ofrenda lírica, (Gitanjali).

Cántaro

Rabindranath Tagore

Galería Nacional de Arte Moderno, Nueva Dehli, India.

1

Fue tu voluntad hacerme infinito. Este frájil vaso mío tú lo derramas una y otra vez, y lo vuelves a llenar con nueva vida. Tú has llevado por valles y colinas esta flautilla de caña, y has silbado en ella melodías eternamente nuevas. Al contacto inmortal de tus manos, mi corazoncillo se dilata sin fin en la alegría, y da vida a la espresión inefable. Tu dádiva infinita solo puedo cojerla con estas pobres manitas mías. Y pasan los siglos, y tú sigues derramando, y siempre hay en ellas sitio que llenar.

Traducción: Zenobia Camprubí Aymar.

Se ha respetado la ortografía del original.  

Rabindranath Tagore (India, 1861 - 1941).

1913

Rabindranath Tagore (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর). El último trato.

Buscando mariscos (1905)

Joaquín Sorollla y Bastidas (España, 1863 – 1923)

Óleo sobre lienzo

Una mañana iba yo por la pedregosa carretera, 

cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza.
"¡Me vendo!", grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo:
"Soy poderoso, puedo comprarte." Pero de nada le valió su poderío
y se volvió sin mí en su carroza.

Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía
y yo vagaba por el callejón retorcido
cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro.
Dudó un momento, y me dijo: "Soy rico, puedo comprarte."
Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui.

Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor.
Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo:
"Te compro con mi sonrisa." Pero su sonrisa palideció
y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.

El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente.
Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas.
Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo:
"Puedo comprarte con nada." Desde que hice este trato jugando, soy libre.

Traducción: Zenobia Camprubi Aymar.

Rabindranath Tagore (India, 1861 – 1941).

1913

Rabindranath Tagore (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর). El hogar.

Escena amorosa

Escuela india del Rajastan

Pintura a mano sobre seda con pigmentos naturales

No se ha puesto el sol todavía
y aún no ha empezado la feria
que han montado en la ribera.
Pensé que había perdido
todo mi tiempo y mis monedas;
pero no, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

He acabado mi negocio.
Están hechas las cuentas
y regreso a mi hogar.
¿Qué he de pagarte, guardián?
Tranquilízate, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Se ha detenido el viento
y las nubes oscuras y bajas del crepúsculo
no anuncian nada bueno.
El agua espera callada el vendaval.
Voy a pasar al otro lado del río
pues tengo miedo de que caiga la noche.
¿Me pides el dinero del viaje, barquero?
Sí, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Un mendigo se ha sentado
a la vera del camino debajo de un árbol.
Me mira esperando con timidez.
Es muy posible que crea que llevo mucho dinero.
Sí, hermano mío, algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Ya ha caído la noche
y se ha desvanecido el camino desierto.
Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.
¿Quién me andará siguiendo en silencio,
ocultándose si me vuelvo a mirar?
¿Quieres robarme, verdad?
Pues no te marcharás con las manos vacías,
pues algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Luego, cuando a medianoche llego a mi casa
con la bolsa sin nada,
tú me estas aguardando a la puerta,
con un mirar ansioso,
insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo
como un tímido pájaro, llena de amor.
Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
¡La suerte no me lo ha quitado todo! 

Rabindranath Tagore (India, 1861 – 1941). 

1913

Rabindranath Tagore (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর). Juguetes.

Niños jugando a los dados

Bartolomé Esteban Murillo

Óleo sobre lienzo

Munich, Alte Pinakothek.

¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo, 

divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.
Estoy ocupado haciendo cuentas, 
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

Niño, los bastones y las tortas de barro 
ya no me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos 
y amontono oro y plata.
Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición, 
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

Rabindranath Tagore (India, 1861 – 1941).

1913