León Felipe. Pie para el niño de Vallecas de Velázquez.

Francisco Lezcano, "el Niño de Vallecas"

Diego Velázquez

Óleo sobre lienzo

Museo del Prado, Madrid, España.

Bacía, Yelmo…. Halo…

Este es el orden. Sancho

De aquí no se va nadie.

Mientras esta cabeza rota

del niño de Vallecas exista,

de aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico, ni el suicida.

Antes hay que deshacer este entuerto,

antes hay que resolver este enigma.

Y hay que resolverlo entre todos,

y hay que resolverlo sin cobardía,

sin huir

con unas alas de percalina

o haciendo un agujero 

en la tarima.

De aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico, ni el suicida.

Y es inútil,

inútil toda huida

(ni por abajo

ni por arriba).

Se vuelve siempre. Siempre.

Hasta que un día (¡un buen día!)

el yelmo de Mambrino

--halo ya, no yelmo ni bacia—

se acomode a las sienes de Sancho

y a las tuyas y a las mías

como pintiparado,

como hecho a la medida.

Entonces nos iremos todos

por las bambalinas:

Tú y yo y Sancho y el niño de Vallecas,

y el místico y el suicida.

León Felipe (España, 1884 – 1868)

León Felipe. Como tú.

Guijarros en marea baja

Juan Blanco

Acuarela sobre papel

España

Así es mi vida,

piedra,

como tú. Como tú,

piedra pequeña;

como tú,

piedra ligera;

como tú,

canto que ruedas

por las calzadas

y por las veredas;

como tú,

guijarro humilde de las carreteras;

como tú,

que en días de tormenta

te hundes

en el cieno de la tierra

y luego

centelleas 

bajo los cascos

y bajo las ruedas;

como tú, que no has servido

para ser ni piedra

de una lonja,

ni piedra de una audiencia,

ni piedra de un palacio,

ni piedra de una iglesia;

como tú,

piedra aventurera;

como tú,

que tal vez estás hecha

sólo para una honda,

piedra pequeña

y

ligera...

León Felipe (España, 1884 – 1968)

Como tú

en la voz de León Felipe y luego cantada por Paco Ibáñez.

León Felipe. Preceptiva poética.

Desnudo recostado

Amadeo Modigliani

Óleo sobre tela

Museo de Arte Moderno de Nueva York, Estados Unidos.

I

Poesía...
tristeza honda y ambición del alma... 
¡cuándo te darás a todos... a todos, 
al príncipe y al paria,
a todos...
sin ritmo y sin palabras!...

II
Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima, 
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía, 
eso será la poesía.

III
Más bajo, poetas, más bajo... 
hablad más bajo no gritéis tanto
no lloréis tan alto
si para quejaros
acercáis la bocina a vuestros labios, 
parecerá vuestro llanto
como el de las plañideras, mercenario.

IV
Y si el verso
poetas cortesanos
si el verso como el hombre
no fuese de cristal sino de barro.

V
Poeta,
ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos 
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde te ha clavado 
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.

León Felipe, (España 1884 - 1968)

León Felipe. Versos del caminante.

Las musas dejando a su padre, Apolo, para ira iluminar el mundo

Gustave Moreau

Óleo sobre tela

Museo Gustave Moraeu, París, Francia.

I

Nadie fue ayer,
ni va hoy,
ni irá mañana
hacia Dios
por este mismo camino
que yo voy.
Para cada hombre guarda
un rayo nuevo de luz el sol ...
y un camino virgen
Dios.

II

Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

III

Poesía,
tristeza honda y ambición del alma,
¡cuándo te darás a todos ... a todos,
al príncipe y al paria,
a todos ...
sin ritmo y sin palabras.

IV

Sistema, poeta, sistema.
Empieza por contar las piedras,
luego contarás las estrellas.

V

Poeta,
ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde
te ha clavado
un ensueño ...
una pluma de amor en el costado.

VI

No andes errante ...
y busca tu camino.
-Dejadme-.
Ya vendrá un viento fuerte
que me lleve a mi sitio. 

León Felipe (España, 1884 – 1968)