Miguel Arteche. Hay hombres que nunca partirán.

Clotario Blest

Alfredo Jaar Hasbún (Chile, 1956)

Instalación

Museo de Arte Contemporáneo, Santiago Chile.

Hay hombres que nunca partirán,

y se les ve en los ojos,

pues uno recuerda sus ojos muchos años después de que han

partido.

Pueden estar lejanos,

pueden aparecer a medianoche

(si están muertos)

y jugar a que viven.

Pero siempre, con la desolación de su ausencia,

uno comprende que no han vivido en vano,

y que su esperanza

es la única esperanza digna de ser vivida.

Y los hombres que nunca partirán

suelen no aparecer en los periódicos,

no se habla de ellos en las radios,

su imagen no gesticula en la televisión:

no son gente importante,

no circulan entre las altas esferas.

........Son aquellos

que aceptaron el sufrimiento

y lo hicieron suyo para la salvación de otros hombres

sin decir una sola palabra:

pero dejaron abiertos, bien abiertos sus ojos

para que nunca los olvidemos cuando ellos hayan partido.

Miguel Arteche (Chile, 1926 - 2012).

Miguel Arteche. Arpa rota en la lluvia.

Arpa

Rafal Olbinski

Arte surrealista

Polonia - Estados Unidos

Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos

sobre el mar solitario; cuando el tren ha pasado
dejando en los durmientes sus metálicas furias;
cuando tiembla el almendro tocado por los muertos;
cuando la breve música te borra las distancias
y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido,
que sólo estás en otro cuerpo que te recuerda,
vibra tu mano rota mordida por la lluvia.
Murmullos de la muerte, que ascienden lentamente
por tu cuerpo deshecho, hace brotar la lluvia,
cuando alguien pisotea tu cabello extendido
y tu ramaje yerto poblado por el viento.

Miguel Arteche (Chile, 1926 – 2012)

Miguel Arteche. Canción a una muchacha ajedrecista muerta.

Chica ajedrecista

Vilik Zakaryan

Colección privada

Armenia

Llueve sobre el verano del tablero.
En blanco y negro llueve sobre ti.
Nadie controla tu reloj: te espero
Para jugar allí.

¿Tú mueves o yo muevo? Quién lo sabe.
Quién sabe si allá juega o juega aquí.
De pronto tu tablero es una nave
Que te lleva y nos lleva hacia un jardín.

Hacia un jardín remoto de caballos
Que inmóviles nos miran, y a un alfil
Que negro lanza rayos, rayos, rayos,
Y hace mil años que está de perfil.

Hacia un jardín remoto de tres torres
Donde una dama blanca va hacia ti,
Te llama a ti, y tú hacia ella corres
Y no hay en ella fin.

Donde un peón ha roto ya los sellos
Y te ciñe las sienes de marfil,
Y un rey recoge ahora tus cabellos
Para cubrir con ellos su país.

Hacia un jardín remoto al mediodía,
Donde el agua se tiende en su dormir,
Y ya no hay sed y nunca hay todavía
Y hay un árbol de sol en el jardín.

Sólo que tú no estás. Y está la luna
Cayendo interminable en el jardín
Sobre las soledades de una cuna.
Y hay olor de silencio y de partir.

Miguel Arteche (Chile, 1926 – 2012)

Miguel Arteche. Canción del río indiferente.

Talagante

Agustín Abarca

Acuarela

Museo de Arte Contemporáneo, Universidad de Chile, Santiago, Chile.

Cuando las soledades metálicas de las ruedas hicieron 

vibrar tu cabeza rasgada por estrellas
-rápido, señorial, antiguo,
inmutable, prisionero por las islas de arena-,
reposaste fluyendo, en la noche, en la muerte.

Cuando la punta yerta de la flecha se hundió en tierra,
y el cuerpo sigiloso del conquistador, vencido, cayó en tierra
haciéndose igualmente hueso: tú entrabas en el mar,
te detenías huyendo, en la noche, en la muerte.

Cuando todo sea olvidado (porque todo será olvidado);
cuando no recordemos quiénes fuimos bajo ese árbol que ha de ser
una mesa,
y cuando la mesa se transforme en el fuego,
y cuando todo se restituya en ti -¡oh madre tierra!-, en tu terrón
amargo:
tú fluirás cantando, seguramente cantando
en la noche, en la muerte.

Miguel Arteche (Chile, 1926 – 2012)