Roberto Juarroz. 3 (de Duodécima Poesía Vertical).

Noche de verano (Inger en la playa)

Edvard Munch

Óleo sobre lienzo

Colección Rasmus Meyer, Bergen, Noruega.

Periódicamente

es necesario pasar lista a las cosas

comprobar otra vez su presencia.

Hay que saber si todavía están allí los árboles

si los pájaros y las flores continúan su torneo inverosímil

si las claridades escondidas siguen suministrando la raíz de la luz

si los vecinos del hombre se acuerdan aún del hombre

si dios ha cedido su espacio a un reemplazante

si tu nombre es tu nombre o es ya el mío

si el hombre completó su aprendizaje de verse desde afuera.

Y al pasar lista es preciso evitar un engaño

ninguna cosa puede nombrar a otra

Nada debe reemplazar a lo ausente.

Roberto Juarroz (Argentina, 1925 – 1995)

Roberto Juarroz. 8 (de Duodécima Poesía Vertical).

Ventana mirando al parque

Caspar David Friedrich

Óleo sobre lienzo

Museo del Hermitage, San Petersburgo, Federación Rusa. 

Dibujaba ventanas en todas partes.

En los muros demasiado altos,

en los muros demasiado bajos,

en las paredes obtusas, en los rincones,

en el aire y hasta en los techos.

Dibujaba ventanas como si dibujara pájaros.

En el piso, en las noches,

en las miradas palpablemente sordas,

en los alrededores de la muerte,

en las tumbas, los árboles.

Dibujaba ventanas hasta en las puertas.

Pero nunca dibujó una puerta.

No quería entrar ni salir.

Sabía que no se puede.

Solamente quería ver: ver.

Dibujaba ventanas.

En todas partes. 

Roberto Juarroz (Argentina, 1925 – 1995)

Roberto Juarroz. 25 (de Cuarta Poesía Vertical).

Soledad de Otoño

Leonid Afremov

Óleo (espátula) sobre tela

Hemos amado juntos tantas cosas 

que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
orbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos substitutos.

Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

(dedicado a Antonio Porchia) 

Roberto Juarroz (Argentina, 1925 – 1995)