Pintura y poesía

Pintura y poesía

jueves, 19 de enero de 2017

Alberto Caeiro (heterónimo de Fernando Pessoa). El guardador de rebaños.


Duris (Grecia, siglo VI/V a.C.)
Hombre escribiendo en una tablilla encerada
Motivo en vasija griega
 
Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.


Alberto Caeiro (heterónimo de Fernando Pessoa (Portigal, 1888 - 1935). 

miércoles, 18 de enero de 2017

Leopoldo Lugones. Himno a la Luna.

Paseo a la luz de la luna (1890)
Vincent Van Gogh (1853 - 1890)
Óleo sobre lienzo
Museo de Arte de Sao Paulo, Sao Paulo, Brasil.

Luna, quiero cantarte,
Oh ilustre anciana de las mitologías,
Con todas las fuerzas del arte.

Deidad que en los antiguos días
Imprimiste en nuestro polvo tu sandalia,
No alabaré el litúrgico furor de tus orgías
Ni tu erótica didascalia,
Para que alumbres sin mayores ironías,
Al polígloto elogio de las Guías,
Noches sentimentales de misses en Italia.
Aumenta el almizcle de los gatos de algalia; 
Exaspera con letárgico veneno 
A las rosas ebrias de etileno 
Como cortesanas modernas; 
Y que a tu influjo activo, 
La sangre de las vírgenes tiernas 
Corra en misterio significativo.

Yo te hablaré con maneras corteses 
Aunque sé que sólo eres un esqueleto, 
Y guardaré tu secreto
Propicio a las cabelleras y a las mieses.

Te amo porque eres generosa y buena. 
¡Cuánto, cuánto albayalde 
Llevas gastado en balde 
Para adornar a tu hermana morena!

El mismo Polo recibe tu consuelo;
Y la Osa estelar desde su cielo, 
Cuando huye entre glaciales moles 
La luz que tu veste orla, 
Gime de verse encadenada por la 
Gravitación de sus siete soles. 
Sobre el inquebrantable banco
Que en pliegues rígidos se deprime y se esponja, 
Pasas como púdica monja 
Que cuida un hospital todo de blanco.

Eres bella y caritativa:
El lunático que por ti alimenta 
Una pasión nada lasciva,
Entre sus. quiméricas novias te cuenta, 
Oh astronómica siempreviva! 
Y al asomar tu frente
Tras de las chimeneas, poco a poco, 
Haces reír a mi primo loco 
Interminablemente.

En las piscinas,
Los sauces, con poéticos desmayos,
Echan sus anzuelos de seda negra a tus rayos 
Convertidos en relumbrantes sardinas.

Sobre la diplomática blancura
De tu faz, interpreta 
Sus sueños el poeta,
Sus cuitas la romántica criatura 
Que suspira algún trágico evento; 
El mago del Cabal o la Nigricia,
Su conjuro que brota en plegaria propicia:
«¡Oh tú, ombligo del firmamento!»
Mi ojo científico y atento
Su pesimismo lleno de pericia.

Como la lenteja de un péndulo inmenso, 
Regla su transcurso la dulce hora 
Del amante indefenso 
Que por fugaz llora, 
Implorando con flébiles querellas 
Su impavidez monárquica de astro; 
O bien semeja ampolla de alabastro
Que cuenta el tiempo en arena de estrellas.

Mientras redondea su ampo
En monótono viaje, 
El Sol, como un faisán crisolampo, 
La empolla con ardor siempre nuevo. 
¿Qué olímpico linaje 
Brotará de ese luminoso huevo?

Milagrosamente blanca,
Satina morbideces de cold-cream y de histeria: 
Carnes de espárrago que en linfática miseria, 
La tenaza brutal de la tos arranca.

¡Con qué serenidad sobre los luengos 
Siglos, nieva tu luz sus tibios copos, 
Implacable ovillo en que la vieja Atropos 
Trunca tantos ilustres abolengos!

Ondina de las estelas, 
Hada de las lentejuelas.

Entre nubes al bromuro,
Encalla como un témpano prematuro, 
Haciendo relumbrar, en fractura de estrella, 
Sobre el solariego muro 
Los cascos de botella. 
Por el confín obscuro, 
Con narcótico balanceo de cuna, 
Las olas se aterciopelan de luna; 
Y abren a la luz su tesoro 
En una deshiscencia de valvas de oro.

Flotan sobre lustres escurridizos
De alquitrán, prolongando oleosas listas, 
Guillotinadas por el nivel entre rizos 
Arabescos, cabezas de escuálidas bañistas. 
Charco de mercurio es en la rada 
Que con veneciano cariz alegra, 
O acaso comulgada
Por el agua negra
De la esclusa del molino, 
Sucumbe con trance aciago 
En el trago
De algún sediento pollino.
O entra con rayo certero 
Al pozo donde remeda 
Una moneda
Escamoteada en un sombrero.

Bajo su lene seda,
Duerme el paciente febrífugo sueño, 
Cuando en grata penumbra,
Sobre la selva que el Otoño herrumbra 
Surge su cara sin ceño; 
Su azufrado rostro sin orejas 
Que sugiere la faz lampiña 
De un mandarín de afeitadas cejas; 
O en congestiones bermejas 
Como si saliera de una riña, 
Sobre confusos arrabales 
Finge la lóbrega linterna 
De algún semáforo de Juicios Finales
Que los tremendos trenes de Sabaoth interna.

Solemne como un globo sobre una 
Multitud, llega al cenit la luna.

Clarificando al acuarela el ambiente,
En aridez fulgurosa de talco 
Transforma al feraz Continente- 
Lámpara de alcanfor sobre un catafalco. 
Custodia que en Corpus sin campanas 
Muestra su excelsitud al mundo sabio, 
Reviviendo efemérides lejanas 
Con un arcaísmo de astrolabio; 
Inexpresable cero en el infinito, 
Postigo de los eclipses, 
Trompo que en el hilo de las elipses
Baila eternamente su baile de San Vito; 
Hipnótica prisionera 
Que concibe a los malignos hados 
En su estéril insomnio de soltera; 
Verónica de los desterrados;
Girasol que circundan con intrépidas alas 
Los bólidos, cual vastos colibríes, 
En conflagración de supremas bengalas; 
Ofelia de los alelíes
Demacrada por improbables desprecios; 
Candela de las fobias, 
Suspiráculo de las novias, 
Pan ázimo de los necios.

Al resplandor turbio
De una luna con ojeras, 
Los organillos del suburbio
Se carian las teclas moliendo habaneras.

Como una dama de senos yertos 
Clavada de sien a sien por la neuralgia, 
Cruza sobre los desiertos 
Llena de más allá y de nostalgia 
Aquella luna de los muertos. 
Aquella luna deslumbrante y seca- 
Una luna de la Meca... 
Tu fauna dominadora de los climas, 
Hace desbordar en cascadas 
El gárrulo caudal de mis rimas. 
Desde sus islas moscadas, 
Misántropos orangutanes 
Guiñan a tu faz absorta; 
Bajo sus anómalos afanes 
Una frecuente humanidad aborta.
Y expresando en coreográfica demencia 
Quién sabe qué liturgias serviles,
Con sautores y rombos de magros perniles 
Te ofrecen, Quijotes, su cortés penitencia.

El vate que en una endecha A la Hermosura
Sueña beldades de raso altanero,
Y adorna a su modista, en fraudes de joyero, 
Con una pompa anárquica y futura, 
Oh Blanca Dama, es tu faldero; 
Pues no hay tristura
Rimada, o metonimia en quejumbre, 
Que no implore tu lumbre 
Como el Opodeldoch de la Ventura.

El hipocondríaco que moja
Su pan de amor en mundanas hieles, 
Y, abstruso célibe, deshoja 
Su corazón impar ante los carteles, 
Donde aéreas coquetas 
De piernas internacionales, 
Pregonan entre cromos rivales 
Lociones y bicicletas.

El gendarme con su paso
De pendular mesura;
El transeúnte que taconea un caso 
Quirúrgico, en la acera obscura, 
Trabucando el nombre poco usual 
De un hemostático puerperal.

Los jamelgos endebles
Que arrastran como aparatos de Sinagoga 
Carros de lúgubres muebles.
El ahorcado que templa en do, re, mi, su soga.
El sastre a quien expulsan de la tienda 
Lumbagos insomnes,
Con pesimismo de ab uno disce omnes 
A tu virtud se encomienda; 
Y alzando a ti sus manos gorilas, 
Te bosteza con boca y axilas. 
Mientras te come un pedazo 
Cierta nube que a barlovento navega, 
Cándidas Bernarditas ciernen en tu cedazo 
La harina flor de alguna parábola labriega.

La rentista sola
Que vive en la esquina, 
Redonda como una ola,
Al amor de los céfiros sobre el balcón se inclina; 
Y del corpiño harto estrecho, 
Desborda sobre el antepecho 
La esférica arroba de gelatina.

Por su enorme techo,
La luna, Colombina 
Cara de estearina,
Aparece no menos redonda;
Y en una represalia de serrallo,
Con la cara reída por la pata de gallo, 
Como a una cebolla Pierrot la monda.

Entre álamos que imitan con rectitud extraña, 
Enjutos ujieres,
Como un ojo sin iris tras de anormal pestaña, 
La luna evoca nuevos seres.

Mayando una melopea insana 
Con ayes de parto y de gresca,
Gatos a la valeriana
Deslizan por mi barbacana
El suspicaz silencio de sus patas de yesca.

En una fonda tudesca,
Cierto doncel que llegó en un cisne manso, 
Cisne o ganso,
Pero, al fin, un ave gigantesca; 
A la caseosa Balduina, 
La moza de la cocina,
Mientras estofaba una leguminosa vaina, 
Le dejó en la jofaina 
La luna de propina.

Sobre la azul esfera,
Un murciélago sencillo; 
Voltejea cual negro plumerillo 
Que limpia una vidriera. 
El can lunófilo, en pauta de maitines, 
Como una damisela ante su partitura, 
Llora enterneciendo a los serafines 
Con el primor de su infantil dentadura.

El tiburón que anda
Veinte millas por hora tras de los paquebotes, 
Pez voraz como un lord en Irlanda, 
Saborea aún los precarios jigotes 
De aquel rumiante de barcarolas, 
Que una noche de caviar y cerveza, 
Cayó lógicamente de cabeza 
Al compás del valse Sobre las Olas
La luna, en el mar pronto desierto, 
Amortajó en su sábana inconsútil al muerto, 
Que con pirueta coja
Hundió su excéntrico descalabro,
Como un ludión un poco macabro,
Sin dar a la hidrostática ninguna paradoja.

En la gracia declinante de tu disco 
Bajas acompañada por el lucero 
Hacia no sé qué conjetural aprisco, 
Cual una oveja con su cordero.

Bajo tu rayo que osa
Hasta su tálamo de breña, 
El león diseña
Con gesto merovingio su cara grandiosa. 
Coros de leones
Saludan tu ecuatorial apogeo.
Coros que aun narran a los aquilones 
Con quejas bárbaras la proeza de Orfeo.

Desde el soto de abedules,
El ruiseñor en su estrofa, 
Con lírico delirio filosofa
La infinitud de los cielos azules. 
Todo el billón de plata
De la luna, enriquece su serenata; 
Las selvas del Paraíso 
Se desgajan en coronas,
Y surgen en la atmósfera de nacarado viso 
-Donde flota un Beethoven indeciso-
Terueles y Veronas...

El tigre en el ramaje atenúa
Su terciopelo negro y gualdo
Y su mirada hipócrita como una ganzúa; 
El búho con sus ojos de caldo; 
Los lobos de agudos rostros judiciales,
La democracia de los chacales- 
Clientes son de tu luz serena.
Y no es justo olvidar a la oblicua hiena.

Los viajeros,
Que en contrabando de balsámicas valijas 
Llegan de los imperios extranjeros, 
Certificando latitudes con sus sortijas 
Y su tez de tabaco o de aceituna,
Qué bien cuentan en sus convincentes rodillas, 
Aquellas maravillas
De elefantes budistas que adoran a la luna.

Paseando su estirpe obesa
Entre brezos extraños, 
Mensuran la dehesa
Con sonámbulo andar los rebaños.

Crepitan con sonoro desasosiego
Las cigarras que tuesta el Amor en su fuego. 
Las crasas ocas,
Regocijo de la granja, 
Al borde de su zanja
Gritan como colegialas locas
Que ven pasar un hombre malo... 
Y su anárquico laberinto, 
Anuncia al Senado extinto 
El ancestral espanto galo.

Luna elegante en el nocturno balcón del Este; 
Luna de azúcar en la taza de luz celeste;
Luna heráldica en campo de azur o de sinople:
Yo seré el novel paladín que acople 
En tu «tabla de expectación», 
Las lises y quimeras de su blasón.

La joven que aguarda una cita, con mudo 
Fervor, en que hay bizcos agüeros, te implora; 
Y si no llora,
Es porque sus polvos no se le hagan engrudo. 
Aunque el estricto canesú es buen escudo, 
Desde que el novio no trepará la reja, 
Su timidez de corza
Se complugo en poner bien pareja 
La más íntima alforza.
Con sus ruedos apenas se atreve la brisa. 
Ni el Angel de la Guarda conoce su camisa. 
Y su batón de ceremonia 
Cae en pliegues tan dóricos, que amonesta 
Con una austeridad lacedemonia.
Ella que tan zumbona y apuesta,
Con malicias que más bien son recatos, 
Luce al sol popular de los días de fiesta 
El charol de sus ojos y sus zapatos; 
Bajo aquel ambiguo cielo 
Se abisma casi extática, 
En la diafanidad demasiado aromática 
De su pañuelo.

Pobre niña, víctima de la felona noche, 
De qué le sirvió tanto pundonoroso broche!

Mientras padece en su erótico crucifijo 
Hasta las heces el amor humano, 
Ahoga su ay soprano
Un gallo anacrónico del distante cortijo.

En tanto, mi atención perseverante
Como un camino real, persigue, oh luna, 
Tu teorema importante.
Y en metáfora oportuna
Eres el ebúrneo mingo,
Que busca por el cielo, mi billar del Domingo, 
No se qué carambolas de esplín y de fortuna.
Solloza el mudo de la aldea, 
Y una rana burbujea 
Cristalinamente en su laguna.

Para llegar a tu gélida alcoba
En mi Pegaso de alas incompletas, 
Me sirvieron de estafetas
Las brujas con sus palos de escoba.

A través de páramos sin ventura, 
Paseas tu porosa estructura

De hueso fósil, y tus poros son mares 
Que en la aridez de sus riberas, 
Parecen maxilares
De calaveras.

Deleznada por siglos de intemperie, tu roca 
Se desintegra en bloques de tapioca. 
Bajo los fuegos ustorios 
Del Sol que te martiriza, 
Sofocados en desolada ceniza, 
Playas de celuloide son tus territorios.

Vigilan tu soledad
Montes cuyo vértigo es la eternidad.

El color muere en tu absoluto albinismo; 
Y a pesar de la interna carcoma 
Que socava en tu seno un abismo, 
Todo es en ti inmóvil como un axioma.

El residuo alcalino
De tu aire, en que un cometa
Entró como un fósforo en una probeta 
De alcohol superfino;
Carámbanos de azogue en absurdo aplomo; 
Vidrios sempiternos, llagas de bromo; 
Silencio inexpugnable; 
Y como paradójica dendrita, 
La huella de un prehistórico selenita 
En un puñado de yeso estable.

Mas, ya dejan de estregar los grillos 
Sus agrios esmeriles, 
Y suena en los pensiles 
La cristalería de los pajarillos.

Y la Luna que en su halo de ópalo se engarza, 
Bajo una batería de telescopios, 
Como una garza
Que escopetean cazadores impropios, 
Cae al mar de cabeza 
Entre su plumazón de reflejos; 
Pero tan lejos,
Que no cobrarán la pieza.


De Lunario sentimental (1909)


Leopoldo Lugones (Argentina, 1874 - 1938).

martes, 17 de enero de 2017

Octavio Paz. La calle.

Vista de la calle Health de noche (1882)
John Atkinson Grimshaw (1836 - 1893)
Óleo sobre panel
Galería Nacional de Arte Británico (TATE), Londres, Reino Unido.

   Es una calle larga y silenciosa.
   Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz (México, 19014 - 1998).

lunes, 16 de enero de 2017

José Saramago. Inventario.

Gustan Klimt
Danaé (1907)
Óleo sobre lienzo
Galería Würthle, Viena, Austria.

De qué sedas están hechos tus dedos, 
De qué marfil tus muslos lisos,
De qué alturas llegó a tu andar
La gracia de gamuza con que pisas.

De qué moras maduras se extrajo
El sabor acidulado de tu seno,
De qué Indias el bambú de tu cintura.
El oro de tus ojos, de dónde vino.

A qué mecer de ola vas a buscar
La línea serpentina de tus caderas,
De dónde nace la frescura de esa fuente
Que sale de tu boca cuando ríes.

De qué bosques marinos se soltó
La hoja de coral de tus puertas,
Qué perfume te anuncia cuando vienes
A rodearme de deseo las horas muertas.


José Saramago (Potugal, 1922 - 2010).

domingo, 15 de enero de 2017

Rafael Alberti. La soledad III.

Hombre doliente y soledad
Emma Cano (España)
http://www.emmacano.com/

¿Vendrá?
Puede que venga.
Lo dice en esta carta que aquí llevo.
Se está yendo el verano… Y llueve. Las patatas…
¡cuántas ya se han podrido!
Los tomates se hincharon de tal modo
que rodaron por tierra, derramándose.
La fruta se acabó. Nunca los pájaros
comieron más duraznos y ciruelas.
Las acelgas… ¡Qué viejas y amarillas
están ya! ¡Qué buen tonto
sería si plantara de nuevo más lechugas!
Las gallinas cloquean por los muertos sembrados.
La lluvia ha enverdecido el banco de la casa.
La cocina está negra de hollín… Miro las sillas…
Una está sin usar… la otra ya tiene
partido un palo… El suelo
cruje sucio de tierra.
En un rincón, la escoba se aburre. Hace ya un mes
que no lavo las sábanas… Tan sólo,
enganchada de un clavo del muro de la alcoba,
sigue la nueva colcha de los pájaros.
Llega el otoño ya.
Mi mujer no ha venido. Yo no la conocía…
No la conocí nunca.
Era joven. Lo sé.
Unos veintidós años…
Aquí tengo su carta…
Yo he cumplido sesenta…
El polvo… El calor… Tal vez tantos kilómetros…
¡Vaya usted a saber!

Rafael Alberti (España, 1902 – 1999). 

sábado, 14 de enero de 2017

Roberto Bolaño. Lluvia.

Escena de playa
Tony Allain (Reino Unido, 1949)
Pastel sobre papel
http://www.tonyallainfineart.com/


Llueve y tú dices es como si las nubes
lloraran.
 Luego te cubres la boca y apresuras
el paso. ¿Como si esas nubes escuálidas lloraran?
Imposible. Pero entonces, ¿de dónde esa rabia,
esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo?
La Naturaleza oculta algunos de sus procedimientos
en el Misterio, su hermanastro. Así esta tarde
que consideras similar a una tarde del fin del mundo
más pronto de lo que crees te parecerá tan sólo
una tarde melancólica, una tarde de soledad perdida
en la memoria: el espejo de la Naturaleza. O bien
la olvidarás. Ni la lluvia, ni el llanto, ni tus pasos
que resuenan en el camino del acantilado importan;
Ahora puedes llorar y dejar que tu imagen se diluya
en los parabrisas de los coches estacionados a lo largo
del Paseo Marítimo. Pero no puedes perderte.

Roberto Bolaño (Chile, 1953 - 2003).