José Martí. I de Versos sencillos. Yo soy un hombre sincero.

Paisaje, encanto y martirio

Vladimir Iglesias Geraldo

Óleo sobre lienzo

Cuba

Yo soy un hombre sincero

de donde crece la palma,
y antes de morirme quiero

echar mis versos del alma.

Yo vengo de todas partes,

y hacia todas partes voy:

Arte soy entre las artes,

en los montes, monte soy.

Yo sé los nombres extraños

de las yerbas y las flores,

y de mortales engaños,

y de sublimes dolores.

Yo he visto en la noche oscura

llover sobre mi cabeza

los rayos de lumbre pura

de la divina belleza.

Alas nacer vi en los hombros

de las mujeres hermosas:

y salir de los escombros,

volando las mariposas.

He visto vivir a un hombre

con el puñal al costado,

sin decir jamás el nombre

de aquella que lo ha matado.

Rápida, como un reflejo,

dos veces vi el alma, dos:

cuando murió el pobre viejo,

cuando ella me dijo adiós.

Temblé una vez - en la reja,

a la entrada de la viña,-

cuando la bárbara abeja

picó en la frente a mi niña.

Gocé una vez, de tal suerte

que gocé cual nunca: - cuando

la sentencia de mi muerte

leyó el alcaide llorando.

José Martí (Cuba, 1853 – 1895)

León Felipe. Como tú.

Guijarros en marea baja

Juan Blanco

Acuarela sobre papel

España

Así es mi vida,

piedra,

como tú. Como tú,

piedra pequeña;

como tú,

piedra ligera;

como tú,

canto que ruedas

por las calzadas

y por las veredas;

como tú,

guijarro humilde de las carreteras;

como tú,

que en días de tormenta

te hundes

en el cieno de la tierra

y luego

centelleas 

bajo los cascos

y bajo las ruedas;

como tú, que no has servido

para ser ni piedra

de una lonja,

ni piedra de una audiencia,

ni piedra de un palacio,

ni piedra de una iglesia;

como tú,

piedra aventurera;

como tú,

que tal vez estás hecha

sólo para una honda,

piedra pequeña

y

ligera...

León Felipe (España, 1884 – 1968)

Como tú

en la voz de León Felipe y luego cantada por Paco Ibáñez.

Álvaro Figueredo. Romance de Abel Martín.

Esperando el regreso de los pescadores

Jozef Israëls

Acuarela

Colección privada

Hace mil años, un día

al pie del mar de un espejo,

me quedé muerto mirando la sinrazón de mi sueño.

Desde mi voz descendían

gaviotas de pecho negro,

y el mar estaba de pie

temeroso de mi aliento.

Se ahogaba un niño de miel

en  su fulgor pasajero

y me lloraba el cristal

donde yo me estaba viendo.

Mi mar era un niño azul

vestido de terciopelo,

con dos ojos desvelados

mirando mis ojos ciegos.

Le pregunté quien vivía

del otro lado del viento,

y el mar se burló de mi,

con sus razones de espejo.

Así me encontré una vez,

con Álvaro Figueredo,

en un rincón de mi casa

un crepúsculo de invierno.

Mi sombra estaba detrás

de la pared del espejo,

y era el espejo un carruaje

llevándose un niño muerto.

Otra vez me puse a hablar

con Álvaro Figueredo.

era un miércoles amargo

y al pie del mar verdadero.

Un ancho toro de espuma

con las pezuñas de fuego,

iba quebrando el crepúsculo

donde yo me estaba viendo.

El mar estaba sin ojos

ese miércoles de enero

y se trenzaban la barba

con los olvidos del tiempo.

Yo estaba solo y miraba

al mar con ojos ajenos.

Mis ojos lloraban lentas

gaviotas de pecho negro.

De mar en mar se escuchaba

el llanto del campanero.

El mar estaba en el mar

y el mar estaba en mis sueños.

Le pregunté quién vivía

del otro lado del viento,

y el mar se burló del mar

como si fuera un espejo.

Los dos quedamos al pie

del mar que nunca sabremos:

Mi voz un poco más fría

y el mar un poco mas negro.

El mar estaba dormido

soñando un miércoles muerto.

Pero yo estaba soñando

durmiendo un miércoles ciego.

Ya nadie sabe quien soy

y en cuanto soy, solo veo

un mar que mira sin ver

las hojas de un mar eterno.

Si yo no fuera quién soy

Pensara que era un espejo.

Álvaro Figueredo (Uruguay, 1907 – 1966)

José Santos Chocano. El romance de la felicidad.

En busca de la felicidad

Óleo sobre lienzo

Danilo Dávila

Colombia

Felicidad: yo te he encontrado

más de una vez en mi camino;

pero al tender hacia ti el ruego

de mis dos manos... has huido,

dejando en ellas, solamente,

cual una dádiva, cautivo

algún mechón de tus cabellos

o algún jirón de tus vestidos...

Tanto mejor fuera no haberte

hallado nunca en mi camino.

Por ser tu dueño, siento a veces

que no soy dueño de mí mismo...

Toda esperanza es un engaño;

todo deseo es un martirio...

Felicidad: te vi de cerca;

pero no pude hablar contigo.

Ya voy sintiéndome cansado...

Cuando en la orilla del camino

me siento a ver pasar a muchos

que hacia ti vayan cuál yo he ido,

tal vez te atraiga mi reposo,

mi displicente escepticismo,

mi resignada indiferencia,

mi corazón firme y tranquilo;

y, paso a paso, a mí te acerques,

sin que yo llegue a percibirlo,

y, al fin, sentándote a mi lado,

hablarme empieces: - Buen amigo...

¿Será mejor el no buscarte?

¿Será mejor el ser altivo

en la desgracia y no sentirse

juguete vil de tus caprichos?

Yo sólo sé que cuantas veces

con más afán te he perseguido,

más fácilmente, hacia más lejos,

más desdeñosa, huir te he visto.

Yo sólo sé que cuantas veces

tornó perfil un sueño mío,

Felicidad, te vi de cerca,

pero no pude hablar contigo... 

José Santos Chocano (Perú, 1875 – 1934)

Gonzalo Arango. El testamento del profeta.

Sin título

Jorge Alberto Calero

Colombia

Yo, Gonzalo Arango dejo:

Mi mala reputación a la familia.

Mi mal olor a la International Pretoleum Company.

Mi tiempo perdido al Tesoro Nacional.

Mi cerebro a una babosa.

Mi corazón al pez espada.

Mi ángel de la guarda a la Academia de Historia.

Mi alma inmortal al primer gusano.

Mi sexo a la medusa de cabellos de serpiente.

Mis dos pies a la memoria de Arthur Rimbaud.

Mi gloria a los pobres de espíritu.

Mi felicidad a los psiquiatras.

Mi sífilis a la posteridad.

Mi mano derecha a la revolución.

Mi izquierda al Manco de Lepanto.

Mi ombligo al Museo del Oro.

Mis zapatos rotos al Nadaísmo.

Mi caja de dientes al enterrador.

Y mi intestino delgado a la República de Colombia

Gonzalo Arango (Colombia, 1931 – 1976)

Ángel González. Ayer.

Castillo de Norham, Amanecer.

Joseph Mallord William Turner

Óleo sobre tela.

Galería Tate, Londres, Inglaterra. 

Ayer fue miércoles toda la mañana.

Por la tarde cambió:
se puso casi lunes,
la tristeza invadió los corazones
y hubo un claro
movimiento de pánico hacia los
tranvías
que llevan los bañistas hasta el río.

A eso de las siete cruzó el cielo
una lenta avioneta, y ni los niños
la miraron.
                  Se desató
el frío,
alguien salió a la calle con sombrero,
ayer, y todo el día
fue igual,
ya veis,
qué divertido.
ayer y siempre ayer y así hasta ahora,
continuamente andando por las calles
gente desconocida,
o bien dentro de casa merendando
pan y café con leche, ¡qué
alegría!

La noche vino pronto y se encendieron
amarillos y cálidos faroles,
y nadie pudo
impedir que al final amaneciese
el día de hoy,
tan parecido
pero
¡tan diferente en luces y en aroma!

Por eso mismo,
porque es como os digo,
dejadme que os hable
de ayer, una vez más
de ayer: el día
incomparable que ya nadie nunca
volverá a ver jamás sobre la tierra.

Ángel González (España, 1922 – 2008)

Emily Dickinson. Mucha locura es juicio divino

Pasando la noche

Manuel Molina

Oaxaca, México.

Mucha locura es juicio divino

Para el ojo más sagaz
Mucho juicio, la más estricta locura
Para la mayoría;
En esto y en todo, prevalece
Asiente, y entonces eres normal,
Disiente y eres directamente peligroso
Y manejado con cadenas.

Emily Dickinson (Estados Unidos, 1830 – 1886)

Félix Lope de Vega. Soneto 126.

Los enamorados

Pierre-Auguste Renoir

Óleo sobre lienzo

Galería Nacional de Praga, República Checa.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Félix Lope de Vega (España, 1562 – 1653)

Jorge Cadavid. Historia natural (Visita al jardín botánico).

Árboles en retoño

Claude Monet

Óleo sobre lienzo

Colección Grimaldi, Mónaco.

Aman las praderas el cedro, el álamo, el cerezo silvestre. Gózanse los valles los ciruelos, los castaños y el avellano. Súbense a lugares montuosos el olmo, el laurel, el manzano. No medran sino en lugares acuosos los sauces, alisos y fresnos. Contradícense el roble y el olivo con tal pertinaz odio, que el uno plantado en el hoyo del otro, luego perece. Sabemos que hay árboles que gustan de compañía y otros solitarios como el sicomoro. Tienen las cosas de la naturaleza sus venenos y sus vinos. Incluso el gran árbol caído, con las raíces al aire, nos ofrece una magistral lección de cómo mirar.

Jorge Cadavid (Colombia, 1962)

Vicente Huidobro. Invierno para beberlo.

Paisaje de nieve o Gran Incierno

Cuno Amiet

Óleo sobre lienzo

Museo de Orsay, París, Francia.

El invierno ha llegado al llamado de alguien

Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas

Oíd crepitar el arcoiris mojado
Bajo el peso de los pájaros se ha plegado

La amargura teme a las interperies
Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis

Sacudiendo siempre ese abanico vegetal

Seducciones de antesala en grado de aguardiente
Alejemos en seguida el coche de las nieves
Bebo lentamente tus miradas de justas calorías

El salón se hincha con el vapor de las bocas
Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
Y hay moscas
Sobre los suspiros petrificados

Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual

Afuera se acerca el coche de las nieves
Trayendo su termómetro de ultratumba
Y me adormezco con el ruido del piano lunar
Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar

Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas

Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente

Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

Simiente de sonido de campanas
Sobre los naufragios más lejanos
Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
Que el cielo peina sus nubes antiguas
Siguiendo los gestos de nuestras manos

Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
El cielo emblanquece nuestra atmósfera
Entre las palabras heladas a medio camino
Ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
                                                se desliza
Desde su barba pulida

(de Automne régulier, 1925)

Vicente Huidobro (Chile, 1893 – 1948)

Francisco Luis Bernárdez. Soneto.

La mujer árbol hunde sus raíces en los sueños 

para florecer en la vigilia, como mar de garabatos

Virginia de la Puente

Argentina

Si para recobrar lo recobrado 

debí perder lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado

Francisco Luis Bernárdez (Argentina, 1900 – 1978)

Miguel Arteche. Canción a una muchacha ajedrecista muerta.

Chica ajedrecista

Vilik Zakaryan

Colección privada

Armenia

Llueve sobre el verano del tablero.
En blanco y negro llueve sobre ti.
Nadie controla tu reloj: te espero
Para jugar allí.

¿Tú mueves o yo muevo? Quién lo sabe.
Quién sabe si allá juega o juega aquí.
De pronto tu tablero es una nave
Que te lleva y nos lleva hacia un jardín.

Hacia un jardín remoto de caballos
Que inmóviles nos miran, y a un alfil
Que negro lanza rayos, rayos, rayos,
Y hace mil años que está de perfil.

Hacia un jardín remoto de tres torres
Donde una dama blanca va hacia ti,
Te llama a ti, y tú hacia ella corres
Y no hay en ella fin.

Donde un peón ha roto ya los sellos
Y te ciñe las sienes de marfil,
Y un rey recoge ahora tus cabellos
Para cubrir con ellos su país.

Hacia un jardín remoto al mediodía,
Donde el agua se tiende en su dormir,
Y ya no hay sed y nunca hay todavía
Y hay un árbol de sol en el jardín.

Sólo que tú no estás. Y está la luna
Cayendo interminable en el jardín
Sobre las soledades de una cuna.
Y hay olor de silencio y de partir.

Miguel Arteche (Chile, 1926 – 2012)

Nicolás Guillén. Un son para niños antillanos.

Changó, Ochún y Yemayá

Luis Elíades Rodríguez

Óleo sobre lienzo

Cuba

Por el Mar de las Antillas
anda un barco de papel:
anda y anda el barco barco,
sin timonel.

De La Habana a Portobelo,
de Jamaica a Trinidad,
anda y anda el barco barco
sin capitán.

Una negra va en la popa,
va en la proa un español:
anda y anda el barco barco,
con ellos dos.

Pasan islas, islas, islas,
muchas islas, siempre más;
anda y anda el barco barco,
sin descansar.

Un cañón de chocolate
contra el barco disparó,
y un cañón de azúcar, azúcar,
le contestó.

¡Ay, mi barco marinero,
con su casco de papel!
¡Ay, mi barco negro y blanco
sin timonel!

Allá va la negra negra,
junto junto al español;
anda y anda el barco barco
con ellos dos.

Nicolás Guillén (Cuba, 1902 – 1989)

Música: Luis M. Pescetti

Intérpretes: Barcos y mariposas / Marina Baggio